18:46 15 de abril de 2054 (GMT‑5)
Cementerio Nacional de Arlington
Esa noche, en su apartamento, Julia Hunt pidió sushi y observó la cobertura de la fallida conferencia de prensa de Slake en el sofá de su sala. Días después, las respuestas de pánico de Slake a las preguntas sobre la muerte de Castro continuaron transmitiéndose y aparecieron aún peores en las noticias.
Hunt levantó un trozo de sashimi de salmón entre dos palillos mientras leía el chyron de la siguiente historia: Autopsia de Castro filtrada por sentido común confirma juego sucio y mentiras de la Casa Blanca. Dejó caer el pescado en su regazo.
La noticia de la autopsia retenida explotó. En todos los canales, los presentadores del horario de máxima audiencia mostraron a la cámara copias impresas del informe. Leyeron secciones enteras en voz alta, describiendo las dimensiones de la masa de células del tamaño de una canica inexplicablemente alojada en la aorta de Castro y la transcripción extraída de la propia autopsia, en la que el internista jefe concluyó: «Este no puede ser el mismo corazón».
Al cabo de una hora, los Truthers inundaron las calles de ciudades de todo el país. Mientras Hunt pasaba por los canales, un equipo de noticias en Lafayette Park estaba realizando entrevistas con la creciente masa de manifestantes, uno de los cuales reconoció; era el hombre en silla de ruedas que había conocido en el Metro. Había pensado en él a menudo. Ahora conoció su identidad: el sargento de artillería retirado Joseph William Sherman III. Debajo de su nombre en la pantalla estaban las palabras Organizador voluntario de Truther. Colocó su nombre en un motor de búsqueda y descubrió que había perdido las piernas en las islas Spratly y que el ataque nuclear chino en San Diego había matado a su esposa y a sus tres hijas, que vivían en el cercano Camp Pendleton. Hunt podía escuchar en la voz de Sherman cuán profundamente resentido estaba con un presidente que en vida hizo alarde de las normas constitucionales al aferrarse al poder para un intento de cuarto mandato y cuyo sucesor, Smith, ahora hizo alarde de las normas nuevamente al retener una autopsia y negarse a ser transparente sobre la muerte de su predecesor. .
“Apunte su cámara hacia aquí”, dijo Sherman, señalando con el pulgar las piernas que le faltan. «Los sacrifiqué por mi país y me vas a mentir… vas a mentirle a todos». a nosotros.” Hizo un gesto amplio hacia un grupo de Truthers que lo habían colocado en el centro, el núcleo de ellos veteranos, vestidos con viejos uniformes militares adornados con medallas que colgaban de sus bolsillos en el pecho. “Es mentira que Smith sea el presidente legítimo cuando tan claramente participó en el asesinato de Castro. ¿Es esto en lo que se ha convertido Estados Unidos? Soñadores ebrios de poder liderados por un presidente-dictador. Miente a muchos siempre y cuando dé poder a unos pocos”. Sherman mantuvo el foco de la cámara con sus insistentes ojos azules.
Su tono era tan decidido que el corresponsal se sintió obligado a responderle. Con voz mansa, dijo: «No lo sé».
«Por supuesto que no». Sherman se inclinó hacia la cámara. “Presidente Smith”, comenzó, “usted es ilegítimo. Descubrirán que los estadounidenses comunes y corrientes (nosotros, los patriotas que exigimos la verdad sobre sus crímenes y los excesos de los Dreamers) no seremos guiados por un ladrón, por alguien que robó la presidencia. Servimos a nuestro país antes y lo serviremos nuevamente. Y ni se te ocurra intentar colocar a tu predecesor en el terreno sagrado de Arlington”. Sherman se dio la vuelta, le dio la espalda a la cámara y se alejó.
La noticia pasó a comercial.
Julia Hunt apoyó la cabeza en el brazo del sofá, con los ojos todavía pegados a la pantalla. Semanas de agotamiento la invadieron. Mientras esperaba que regresara el programa, cayó en un oscuro y salvaje sueño. En lo profundo de este sueño, en las primeras horas de la mañana, comenzó a soñar: Aquí, en el sueño, ella está dormida en su dormitorio de niña y antes del amanecer la despierta un ruido, el sonido de algo que golpea el suelo. Su entorno le resulta familiar: la casa de adobe del rancho en Nuevo México donde Sarah Hunt la había criado. En camisón, cierra con cuidado la puerta detrás de ella y sale al pasillo oscuro. En su extremo más alejado, una única franja de luz se escapa desde la base de otra puerta. Ella comienza a caminar por el pasillo. Las baldosas están frías bajo sus pies descalzos. A medida que se acerca, puede escuchar lo que suena como una lucha.