Ryo Nishikawa en El mal no existe.
Foto: Janus Films
Conduce mi coche del director Ryūsuke Hamaguchi El mal no existe comienza y termina con la cámara siguiendo un bosque, mirando hacia arriba. En la primera toma, la luz del día atraviesa las copas de los árboles; el estado de ánimo es contemplativo. La última toma se siente decididamente más sombría: la noche se acerca y el cielo es de un azul profundo, oscuro, casi negro, la luna brilla a través de una neblina de lo que podrían ser nubes o humo, mientras escuchamos una respiración agitada en la banda sonora. Entre esas dos imágenes se encuentra una historia que Hamaguchi cuenta de manera indirecta y sencilla, deslizándose en momentos ocasionales de incertidumbre soñadora para que su final abatido, enigmático y casi surrealista nos tome por sorpresa. Esto debe ser lo que se siente al ser la proverbial rana que hierve lentamente: todo parece normal, luego empieza a no parecer normal en absoluto. Y luego, antes de que tengamos la oportunidad de darnos cuenta plenamente de ello, nuestro mundo se acaba.
La mayor fortaleza de Hamaguchi ha sido su capacidad para representar de manera atractiva las interacciones de los personajes en lo que a menudo parece el ritmo de la vida real. Por lo tanto, la calidad elíptica y silenciosa de las primeras escenas de la película se siente como una desviación de su trabajo reciente y más conocido. Pasamos tiempo con el viudo Takumi (Hitoshi Omika), que vive con su hija Hana (Ryo Nishikawa) y se gana la vida haciendo trabajos ocasionales en el pueblo de Mizubiki y sus alrededores, cortando leña, cosechando plantas, recogiendo agua de los manantiales para la población local. conjunto de ramen. Después de recoger a Hana de la escuela, una tarea a la que a menudo llega tarde, pasean por el bosque mientras él le enseña sobre diferentes plantas y animales, poniendo a prueba los conocimientos de la niña.
La tranquila vida de este pueblo se ve interrumpida con la llegada de dos representantes de una agencia de talentos que planea abrir un negocio de “glamping” cerca. En la escena más valiente de la película, una presentación de diapositivas pro forma a un grupo de lugareños se convierte en una confrontación prolongada cuando los aldeanos comienzan a hacer preguntas sobre una variedad de preocupaciones, en particular la ubicación del nuevo tanque séptico del sitio, que es demasiado pequeño. para el número de clientes esperados y también aguas arriba de la fuente de agua dulce de la ciudad. Esta sigue siendo una película de Ryūsuke Hamaguchi, por lo que el argumento resultante sigue siendo en su mayor parte subestimado; Sinceramente, para un grupo de personas que podrían estar a punto de comer literalmente mierda para que los tokiotas ricos puedan pretender pasar una noche en apuros, los ciudadanos de Mizubiki parecen admirablemente comedidos.
El mal no existe suena inquietantemente cierto en sus detalles, desde los extraños compañeros de cama creados por el capitalismo moderno hasta el silencioso desprecio con el que la gente de la ciudad trata a los aldeanos más pobres. ¿Por qué una empresa como ésta se mete en el negocio del glamping? ¿Por qué no ha realizado la investigación y preparación adecuadas? ¿Por qué envió agentes de talento para responder preguntas ambientales y técnicas? Hay subsidios gubernamentales para la pandemia que están a punto de agotarse si no se utilizan; las corporaciones se están apresurando y, además, ¿qué sabrían estos paletos? Seguramente no les importará que un poco de heces gotee en el agua que beben.
Hamaguchi trata estos asuntos con astucia y realismo. No nos presenta villanos obvios, sino que retrata a diferentes personas de diferentes mundos, cada una tratando de sobrevivir a su manera. Por lo tanto, es posible que no nos demos cuenta El mal no existe También tiene una fuerte corriente subyacente de lógica onírica. Este elemento pasa a primer plano en el acto final cuando un manto de desesperación se apodera de la película. Es posible que no entendamos muy bien lo que sucede narrativamente en estas escenas posteriores (Hamaguchi deliberadamente dificulta saber qué es un símbolo, qué es una ilusión y qué es un flashback), pero sospecho que la mayoría de nosotros captaremos intuitivamente lo que estamos viendo. A su manera, discreta y modesta, El mal no existe nos deja con una inquietante sensación de apocalipsis personal y ecológico.
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