Berlín: la película formalmente impresionante de Angela Schanelec sorprende tanto como seduce.
Un acertijo alegórico de múltiples capas, «Música» reformula el mito de Edipo como un cifrado de sustitución, intercambiando palabras y reorganizando letras en un intento de llevar un texto familiar hacia los umbrales más lejanos de la abstracción. Tanto enigmática en forma como intransigente en intención, la película es, según cualquier definición estándar, un trabajo denso y desafiante. Solo que, para bien o para mal, el proyecto parece más un autodesafío para la directora Angela Schanelec: un rompecabezas más edificante de crear que de resolver, un intrincado barco de Teseo en una botella que invita a una sorda admiración por el proceso.
Comenzando y terminando sin tarjetas de título ni obertura, «Música» busca un registro mítico desde el principio, abriendo tomas largas de montañas distantes cubiertas por una niebla que probablemente nunca se ha levantado desde la época prehomérica. El título en sí adquiere un tono irónico, dado el casi silencio del acto de apertura de la película; hasta que la primera voz humana resuena a la media hora, y la primera melodía se escucha otros treinta minutos después, nos queda navegar por un paisaje agreste plasmado en austeras composiciones.
Las pistas del contexto nos dicen que estamos en Grecia, aunque una Grecia más moderna que contemporánea. Como en las películas de Alice Rohrwacher, Schanelec construye un pasado cercano intemporal, llenando la pantalla con autos y ropa de anteayer, tecnología del año anterior a tu nacimiento.
Eventualmente, llega un nuevo niño y un médico local lo recoge y se lo lleva de la casa natal. Revolviendo milenios de ritmos de la historia, mientras le recordamos que este no es el Edipo de sus padres, a continuación vemos al niño sostenido por los tobillos mientras se baña en la orilla de un río, creando una conexión con Aquiles que se hizo literal cuando Schanelec vuelve a presentar al niño ahora adulto a través de su talones rojos e hinchados.
Interpretado con un puchero por el actor y músico Aliocha Schneider, nuestro protagonista es Jon. Eventualmente él hablará, luego, como dicta el mito, matará, luego se enamorará y se casará con la única mujer a la que realmente hubiera sido mejor no conocer: aquí va Iro (Agathe Bonitzer). Eso sí, este análogo de Yocasta no se posiciona explícitamente como la madre de su marido. En cambio, se la presenta como una de las guardias femeninas en la prisión para hombres donde termina Jon. Iro también es el primer personaje en formar una oración completa y en presentarle a su futuro novio la belleza de la música.
Esta introducción de la melodía, en gran parte escrita por el cantautor canadiense Doug Tielli y luego interpretada por Schneider en la pantalla, marca el alejamiento más duradero de Schanelec de su mito original, cambiando el fatalismo de la tragedia griega por un sentimiento más común en la radio pop estadounidense: que la música podría salva tu alma mortal. Aún así, no espere que la película deliberadamente abstrusa se base en el tema más allá del hecho de señalarlo.
“Música” es una película de acción sin exposición, símbolos sin cifra. Los actores actúan con afecto desapasionado, hablando en un tono de distanciamiento brechtiano que recuerda al teatro épico alemán, mientras que en la prisión donde se encuentran Jon e Iro, los reclusos están equipados con cothurns, las sandalias de madera elevadas que usaban los actores griegos de la antigüedad. De hecho, al igual que con el popurrí de la mitología original, Schanelec no sigue un plan formal ni cita a ninguna musa, canalizando una mezcla y combinación de inspiraciones artísticas en un estilo que llamaremos «naturalismo épico», y si el término parece una contradicción, eso misma contradicción refleja el riguroso proyecto conceptual del cineasta.
Para Schanelec, cada cuadro es un manifiesto, un lienzo para cubrir inicialmente con capas de significado que luego deben retirarse y despojarse hasta que no quede nada más que las pinceladas más espartanas. No importa cuán aparentemente anodino sea, casi cada fotograma es producto de un bloqueo y una coreografía rigurosos, sellando cada toma con una especie de Sello de aprobación del buen cine que hace que el abismo entre la deliberación y la opacidad de la película sea aún más vasto. El hecho de que tanto Schneider como Bonitzer sean franceses, que Schanelec sea alemán y que la narración se sitúe (muy explícitamente) en una Grecia anterior a la eurozona no parece un accidente feliz, solo buena suerte al organizar estos significantes flotantes en una forma más punto de cohesión.
Esta frustración es sin duda una parte del diseño más amplio de Schanelec, el punto final abierto de su plan para abstraer los mitos griegos mientras los adorna con adornos hiperespecíficos. Un suicidio fundamental (no hay spoilers aquí, pero bueno, la obra de Sófocles tiene más de 2500 años) ve la expresión más potente de este enfoque formal. Se abre una toma fija en una vista del mar desde un acantilado, mientras un par de pies humanos entran en el marco. Permanecen en su lugar, el viento sopla y una lagartija se arrastra y se sube directamente a uno de los pies. Los pies finalmente dan un paso adelante, desapareciendo en el abismo mientras el mundo natural continúa, desapercibido e inmutable.
La toma independiente, que dura tal vez un minuto como máximo, es una maravilla. La película de casi dos horas, que mantiene una bravata compositiva similar sin la misma (casi elemental) claridad temática, es una propuesta más dura. Empujadas entre la cautela del cineasta y la hiperespecificidad en todos los puntos, las figuras otrora míticas finalmente pierden seriedad y vuelven a caer a la tierra como representaciones demasiado literales del estilo sobredeterminado de Schanelec, y no mucho más.
Grado B-
“Música” se estrenó en el Festival Internacional de Cine de Berlín de 2023. Cinema Guild lo lanzará en una fecha posterior.
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