Tras la masacre de Hamás, los incidentes antisemitas aumentaron en Suiza: “Palestina libre” en el cementerio de mis abuelos

Era una fresca tarde de noviembre cuando unos desconocidos se acercaron al cementerio judío de Basilea. Se detuvieron frente al muro exterior. La noche era oscura, la calle estaba vacía. No había nadie presente cuando se agitaron los botes de spray. Colocaron claramente visible la “Palestina Libre”, justo al lado de la entrada del cementerio. Letras negras hasta los codos.

A la mañana siguiente, estos estaban grabados como una marca en el frágil muro del cementerio. Las imágenes del graffiti pronto circularon en las redes sociales. Así me enteré. Lo que sentí fue tristeza, rabia. Pero también impotencia. Me pregunté qué significaba este ataque para el futuro del pueblo judío en Suiza. Estas cartas imperiosas, en el muro de este cementerio. Mis abuelos están enterrados detrás de ella.

Cuando pienso en mis abuelos, pienso en su sala de estar. En el interior había muebles de color verde menta y estanterías que llegaban hasta el techo. No tengo recuerdos de mi abuela. Pasó los últimos años de su vida luchando contra una grave enfermedad. Yo tenía apenas dos años cuando ella sucumbió. Mi abuelo, en cambio, vivió hasta una edad avanzada. Era un hombre capaz. Nacido en 1917 como hijo de un inmigrante polaco, creció en circunstancias sencillas en Basilea. Fue el primer miembro de su familia en asistir a la escuela secundaria y luego a la universidad. Pronto se hizo un nombre como abogado en Basilea.

Mi abuelo trabajó mucho. Rara vez se permitía descansos. Luego pasó tiempo con la familia. Su generosidad fue única, al igual que su conocimiento. Cada vez que lo visitaba en Basilea, lo encontraba en el sillón del salón, con un grueso libro en el regazo. Siempre hablaba despacio, eligiendo sus palabras con cuidado. Sin embargo, apenas habló de sus sentimientos. Apreciaba y admiraba a mi abuelo. Al mismo tiempo, no me sentía a la altura de él. Con demasiada frecuencia evitaba hablar con él.

Un grito de batalla en la pared

Cuando murió mi abuelo, viví temporalmente en el extranjero. Sólo después de su muerte me di cuenta de que había olvidado comprometerme seriamente con él y su vida. Lloré mucho en su funeral. Unas semanas más tarde estaba con mi padre en el salón vacío de Basilea. Metemos libros en cajas de cartón. Una carpeta cayó en nuestras manos. En el interior se guardaban letras amarillentas. En las cartas, mi abuelo intentaba conseguir documentos de entrada a Estados Unidos. Era el año 1942.

El cementerio judío de Basilea se encuentra en Theodor-Herzl-Strasse. Lleva el nombre del fundador del sionismo político. Bajo la impresión del odio a los judíos en la Europa del siglo XIX, Herzl se propuso asegurar un hogar nacional para los judíos de todo el mundo. Allí deberían poder vivir en paz, libres de exclusión y persecución. Su objetivo era claro: Sión – Jerusalén en alemán.

Herzl luchó incansablemente por el regreso del pueblo judío a su patria histórica. Bajo su presidencia se celebró el primer Congreso Sionista, no en Munich como estaba previsto, sino en Basilea. El evento se convirtió en un hito. En Basilea el movimiento sionista recibió un impulso decisivo. Aunque llevara décadas, el camino hacia la fundación del Estado de Israel estaba allanado.

Los desconocidos que fallecieron en el cementerio de Basilea parecen estar familiarizados con la historia judía. Pintaron con pintura negra el cartel de la calle que adorna la pared del cementerio y tacharon el nombre de Herzl. Agregaron más graffiti debajo. Dice: “Sionismo = Terror”. Una ecuación que lo tiene todo. Probablemente pretenda dar a entender que la búsqueda de una patria judía es una forma de terrorismo. De este modo se retira sumariamente la legitimidad del Estado de Israel. Degenera en una construcción ilegal.

En este contexto, el primer grafito, “Palestina libre”, sólo puede entenderse como un grito de batalla: un llamado a la erradicación del Estado judío. Un estado en el que vive la gente. Donde hay librerías y salones de tatuajes. Donde los niños corretean por las aceras y los perros por el césped verde.

Cómo se produciría este proceso de extinción sigue siendo una cuestión abierta. Tal vez simplemente derribarían las fronteras. Millones de judíos israelíes quedarían entonces abandonados a su suerte. O tal vez quieras sacarlos de sus casas y meterlos en autobuses y vagones de carga. Son transportados de regreso a la diáspora de la que huyeron hace generaciones porque no podían vivir con seguridad en Alemania y Polonia, en Etiopía y Libia, en Yemen e Irak.

mis abuelos tuvieron suerte

Cuando estalló la guerra en Europa, mis abuelos ya eran pareja. Se casaron en la sinagoga de Basilea en 1940 y poco después mi abuelo se unió al servicio antiaéreo. Cuando mis abuelos esperaban su primer hijo en 1941, Suiza estaba rodeada por las potencias del Eje. Nadie sabía si las tropas alemanas invadirían ni cuándo. Y cuáles serían las consecuencias para la población judía. También había gente en este país que simpatizaba con los nacionalsocialistas.

Mis abuelos participaron activamente en la comunidad judía durante los años de la guerra. Había familias de refugiados que cuidar. Luego, en 1942, se cerraron las fronteras y los judíos perseguidos ya no entraron al país. A Basilea llegaron mensajes desesperados de familiares en Francia y Polonia. Mis abuelos pensaron en huir al extranjero. La fundación del Estado de Israel aún estaba muy lejos: no había ningún refugio seguro para el pueblo judío. Sin embargo, Estados Unidos parecía lo suficientemente seguro. Por eso mi abuelo intentó conseguir los documentos de entrada.

Pero sus aspiraciones quedaron en nada. Era un joven abogado y sus clientes todavía eran modestos: no cumplía los requisitos económicos para obtener un permiso de residencia. Entonces mis abuelos se quedaron allí. De todos modos, las maletas seguían hechas. En el peor de los casos, había que huir, sin importar dónde. Las noticias de familiares en Francia y Polonia se hicieron cada vez más escasas. Luego las cartas de los campos. Algunos de ellos seguirían siendo los últimos.

Mis abuelos tuvieron suerte: Suiza siguió siendo una isla segura. Los años posteriores a 1945 fueron una época de silencio. Sólo entonces se hizo tangible para mis abuelos el alcance total de la aniquilación de los judíos. Después de la fundación de Israel en 1948, consideraron emigrar. Pero estaban demasiado apegados a su vida en Suiza. Mis abuelos decidieron quedarse en Basilea. El odio a los judíos parecía haber superado su punto máximo: en toda Europa estaba pasando a un segundo plano. Mi abuelo se arrodilló para trabajar, mi abuela se dedicó a la casa. Formaron una familia y tuvieron nietos. Fue una época de nuevos comienzos, de esperanza.

El miedo esta creciendo

La esperanza viene y se va. El 7 de octubre del año pasado fue un punto de inflexión. No sólo por la masacre asesina que tuvo lugar en el sur de Israel. La ola de odio que azotó a los judíos en todo el mundo en las semanas siguientes tampoco tiene paralelo. Desde intentos de ataques incendiarios a sinagogas hasta ataques físicos, intimidación y graffiti. En poco tiempo desde la Shoá los judíos de la diáspora temieron más por su seguridad. También aquí en Suiza.

La ola ahora ha vuelto a amainar. El mundo sigue girando. Lo que le queda al pueblo judío es un regusto amargo. Además de una pregunta. Es decir, cuánto tiempo estarás a salvo aquí. La pregunta resuena en los pasillos de los centros comunitarios: las familias reflexionan sobre ella durante la cena, los jóvenes en los cafés. Del mismo modo que generaciones anteriores a ellas han reflexionado sobre ello. Mientras tanto, multitudes de personas se apiñan en las calles cantando “Palestina libre” en el frío aire invernal. Y los judíos intercambian miradas nerviosas, preguntándose qué significa eso.

Muchos judíos son conscientes de que la fundación de Israel también dejó heridas. Hasta el día de hoy no han sanado. Los palestinos merecen una buena vida en su propio Estado. Como el pueblo judío también. Porque, como pueblo apátrida, los judíos siempre dependieron del favor de los demás. A menudo recibían sólo una protección limitada y, de ser así, a plazos. Hasta que los volvieron a poner en la picota, si es que no los mataron a golpes. O sus sinagogas fueron profanadas. O sus cementerios.

La maleta siempre estaba lista.

Me tomó un tiempo decidirme a hacerlo. Pero recientemente visité el cementerio de Basilea. Cuando giré por la Theodor-Herzl-Strasse me detuve. Los graffitis ya no eran visibles en la pared exterior. También se ha sustituido el cartel de la calle. Bajo el cielo nublado, la pared parecía pálida y desmoronada. Todo era igual, de alguna manera.

Mientras cruzaba la puerta hacia el patio lluvioso, me vino a la mente un texto de mi abuelo que había caído en mis manos hacía algún tiempo. En él registró pensamientos sobre su 85 cumpleaños. Cuando habló de su tierra natal, expresó su agradecimiento. Sus antepasados ​​todavía vivían en gran pobreza en Polonia. En Suiza pudo construir un negocio exitoso y llevar una vida plena.

Y sin embargo: mi abuelo había aprendido la lección de la historia. Era consciente de que la situación de los judíos podría empeorar en cualquier momento. No importa cuán establecidos estuvieran. No importa dónde vivieran. Las maletas en su cabeza permanecieron hechas durante toda su vida.

Me detuve frente a la tumba de mis abuelos. Hice una pausa durante unos minutos. Luego cogí una piedra y la coloqué sobre la lápida. Es una costumbre judía conmemorar a los que han muerto. Miré hacia el cementerio. La llovizna caía sobre los bancos de los parques y los árboles desnudos. Me abroché el abrigo y salí. De camino a casa pensé en mis abuelos. Pero pronto me alejé. Intenté imaginar las generaciones que les habían precedido. Esta improbable cadena de personas. El guijarro también debería ser para ellos. En memoria de los antepasados ​​que han desafiado a los siglos. Que su recuerdo sea de bendición.