Cuando puso un pie en Egipto el miércoles 22 de noviembre, Fátima Ashour no pudo reprimir un sollozo. Estas no son lágrimas de alegría ni de liberación. Se mezclan el agotamiento, la consternación y la ira. “Tuve que dejar atrás a mi familia, a mis amigos, a mis compañeros. Nos vemos obligados a renunciar a todo”lamenta este abogado palestino.
Desde el 7 de octubre, se ha trasladado por etapas desde la ciudad de Gaza hacia el sur del enclave, dependiendo de los bombardeos. “Estábamos rodeados de muerte. No hay refugio. Incluso las escuelas son blanco de ataques”, está indignada. Cuatro días antes, una bomba hizo estallar una casa cercana en Khan Younes. “Nos despertaron los fragmentos de vidrio de las ventanas que explotaron sobre nuestras cabezas”recuerda, con los ojos desorbitados.
El miércoles su nombre fue incluido en la lista de personas autorizadas a abandonar el enclave. Al amanecer se dirigió al cruce de Rafah, en el lado palestino. Son las 15.30 horas cuando Fatima Ashour puede cruzar la frontera. Un bolso bandolera cuelga de su hombro; A toda prisa se llevó sólo unas pocas cosas y su computadora. En su mano izquierda sostiene firmemente su pasaporte egipcio. “este pedazo de papel” a lo que debe estar allí, privilegio que sus seres queridos no tuvieron.
“Mi corazón dejó de latir”
En el puesto fronterizo de Rafah, la única salida del enclave palestino, sólo los titulares de pasaportes extranjeros, los que tienen doble nacionalidad y unos pocos egipcios cuidadosamente seleccionados están autorizados a entrar en Egipto. Desde el 21 de octubre, 7.730 extranjeros y 1.100 egipcios han sido evacuados.
Por la tarde, las familias llegan en grupos. Pasa una abuela en silla de ruedas. Detrás, los nietos, con las mochilas a la espalda, se dan la mano. El padre lo sigue, con la cabeza hundida en los hombros. Los rostros están cansados. Algunos egipcios forman comités de bienvenida. El reencuentro es cálido pero sin excesos. Todos están en shock. Se intercambian pocas palabras mientras las maletas son subidas al techo de un microbús.
Faris, de 51 años, examina la puerta de Rafah sin parpadear, en busca de cualquier rostro familiar que cruce el puesto fronterizo. Hoy llegarán diez miembros de su familia, que partieron la víspera de la guerra para celebrar una boda en Gaza. “Es como una trampa que se les ha cerrado. Mi corazón dejó de latir. Esta guerra sucia debe terminar”murmura, guardando sus palabras mientras levanta una mirada cautelosa hacia el cielo, donde zumba un dron de reconocimiento israelí.
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