Más allá de su buena fe como miembro del club 100% Tomatometer, ganadora de Cannes y nominada al Oscar, «Woman in the Dunes» perdura como una pieza narrativa efectiva. Sin una radio que transmita noticias del mundo exterior, la situación de Junpei adquiere una cualidad atemporal. La metáfora visual de la arena también le da a su historia un poder elemental que atraviesa las diferencias culturales y los toques más vanguardistas de la película.
A medida que Junpei se adapta a su nueva vida con la mujer, la música chirriante del compositor Toru Takemitsu le da un toque desconcertante, mientras que los primeros planos extremos de granos de arena y gotas de agua sobre la piel del director de fotografía Hiroshi Segawa hacen que el mero acto de cepillarse o restregarse sea sensual. La arena, apilada muy por encima de la pareja en su pozo de trabajo, también evoca un fuerte sentido del lugar. Se pega a todo pero se desliza entre los dedos. Cuando Junpei intenta subirlo, vemos cómo fluye cuesta abajo y se desmorona bajo los pies.
Lo que me atrajo personalmente de «La mujer en las dunas» fue el nombre de Kōbō Abe, quien adaptó su propia novela al guión de esta película. Otro libro de Abe, «The Ruined Map», me causó una vívida impresión el año en que me mudé a Tokio. Es una novela policiaca donde la idea de «perderse» se extiende a la identidad del protagonista.
A menudo se hace referencia a Tokio, pero nunca se ve en «Woman in the Dunes». La metrópolis de la vida real tiene una especie de lógica de ensueño, muy alejada de cualquier patrón de cuadrícula, en el diseño de sus calles. Incluso hoy en día, hay momentos en los que Google Maps puede fallar y esas calles, a menudo sin nombre, pueden llevar a una persona por un camino similar de confusión. No saber realmente la geografía del lugar donde se encuentra también perjudica a Junpei en sus intentos de fuga en «Woman in the Dunes».